Леонид Аронзон неизличимо гибнут числа, пока бессилие мое живет с возлюбленной семьей, ночами одержимо мысля. как госпитальный коридор, в потемках тянутся предместья, сродни которым ужас лестниц, как взморьем разреженный бор я под свечой пишу, читаю, покуда пухлый мотылек свечи изглоданный цветок по кругу рваному мотает. кто пишет в полночь Рождества? пружинящий по скату лыжник? слепец, стучащий о булыжник? беглец, не помнящий родства?