Все мы ломались. Сейчас или в прошлом. Всех предавали, бросали и жгли. Всех нас меняли на цепь или брошку, все продавались за хлеб и рубли. В каждом из нас умирали надежды, в каждом под рёбрами - список имён, мы - не святое, не злое, а между. Между чертями и ликом икон. Все мы цеплялись. За близких и время. В них ошибались и тратили зря. Все мы пытались жить мудро по схеме, сахар не есть (или есть втихаря). Лучшая чашка ждала нас в серванте, пили из старых, а эта - гостям. Все мы копили для неких гарантий, к чёрному дню и к плохим новостям. Все мы мечтали. Тайком или громко. Все рисовали победный маршрут. Все убегали из дома с котомкой с хрупкой надеждой, что где-то нас ждут. Все примеряли насмешки и жалость, если пришлось возвратиться назад. Всем нас знакомо, как взглядами жалят, как, соболезнуя, тонко язвят. Все спотыкались. Встречали преграды. Все мы боялись споткнуться опять. Впрочем, храбрец ведь не тот, кто не падал, смел, кто рискует ещё раз начать. Можно и чашку в особенный вечер, можно и деньги - всю жизнь под кровать, только живём мы сейчас, а не вечно, хочешь в Париж, значит, стоит слетать. Много людей и желаний в анкете. Много неважных и блеклых, как пыль. Многое мельком внушили соцсети, чьё-то враньё и пустой кинофильм. Я же о том, что останется в сердце, что прорастает колосьями ржи, то что не может к утру "расхотеться", то, что, по сути, и есть наша жизнь. Дикон Шерола