Когда из душного города сбегаешь в туманный лес, Где комары под вечер уносят детей живьем, Кажется, что ты тоже - забыт, унесен, исчез, Притворился улиткой, мышкой, стенающим журавлем. Лесник на краю географии услышит твой скорбный крик, Поднимет пивас, осклабится: "Да, братюнь, это дно. Не сцы, лети, куда следует, я здесь уже привык". Уйдет в сторожку доигрывать сам с собою в двадцать одно. А в городе все спокойно - ковидная пастораль. Летит тополиный пух и дети его не жгут. В башке у бывшего школьника щелкнет тугая спираль. Соберется в школу, пойдет, а в школе его не ждут. Рассвет - зашифрованный Дух Святой - оранжевые лучи Согреет все, что сможет согреться, но ярок для здешних мест. Заорешь: "Какого лешего, Отче? Что ты молчишь, не молчи!" Тишина за плечами болит сильней и превращается в крест. Ты вернешься к себе домой, и будет рабочий день. Будет пища, будет работа, и после работы - вино. А старый лесник продолжает играть - и как ведь ему не лень - И все выпадает Лето Господне - две тысячи двадцать одно. 21.06 #Написано_в_можжевельнике