Допустим, я вижу призрачный город мой. Вижу, как плачут стены его подворотен. Так незелен мой город, нестаничен, неогороден, Что уже непонятно, как птицы парят над Невой. Допустим, я слышу звук коммуналки в ручной кофемолке Или наоборот, я не слишком пристрастен к деталям. О волки мои, мысленные мои волки! Я спускаюсь в метро, к вашим стадам и стаям. Допустим, в детстве, во время летней ангины, Разглядывая нехитрый орнамент обоев, Я рисовал на стене индейцев, их гордые рассеченные спины... Мама брала ремень и играла на стороне ковбоев. Это все не мое - это чья-то чужая память, Заправленная в стихи, как чужая рубашка - в брюки. Беспамятному же остаётся летать и таять, Сжимая свои полупрозрачные руки. 08.20 #Написано_в_можжевельнике