Прости мне сутулость, что женщинам редко прощают,
Осанка является гордостью всех королев.
Гордыня мне чужда, я тоже ей в доску... чужая,
И с этим смирилась однажды за час повзрослев.
Прости мне болтливость, что чаще других под запретом,
Солёные губы от южного ветра и слёз.
Всё это не сможет в веках передаться портретом,
Пусть даже художник не просто талант - виртуоз.
Прости мне сонливость, что рушит убранство постели,
Болезненный месяц ноябрь пошёл на излом,
Осталось всего-ничего, половина недели,
И осень оставит наш мир за накрытым столом.
Прости мне терпимость ко всем, кто стремится без спроса,
Ты знаешь, как сложно найти не отмычку - ключи.
Мне жаль, что не станет стихами привычная проза,
Прости мне меня.
А ещё
никогда
не кричи.
©Инна Кучерова
https://stihi.ru/2013/10/02/4748
