Колечки дней пускает злой курильщик, Свисает дым бессильно с потолка: Он может быть кутила иль могильщик Или солдат заезжего полка. Искусство безрассудное пленяет Мой ленный ум, и я давай курить, Но вдруг он в воздухе густом линяет. И ан на кресле трубка лишь горит. Плывет, плывет табачная страна Под солнцем небольшого абажура. Я счастлив без конца по временам, По временам кряхтя себя пожурю. Приятно строить дымовую твердь. Бесславное завоеванье это. Весна плывет, весна сползает в лето. Жизнь пятится неосторожно в смерть. Автор: Борис Поплавский