Вчера вспомнила, как начинала писать несколько лет назад. Первые неловкие попытки осознанного письма, первые муки творчества. Тогда я не осмеливалась даже мечтать, что однажды мои буквы окажутся на полке в книжном магазине в центре Москвы. Как же быстро это забывается. Стоит пару месяцев повариться в котле с бесконечным мониторингом статистики продаж, остатками на складе (уйди остаток со склада в чужие палаты, отгрузись в ноль, книга – огонь), продвижением и этим вот всем. Прям синдром отложенной жизни. Мол, порадуюсь успеху завтра, да и какой это успех? Так, капля в море. Недавно звонила бабуля и с восторгом рассказывала, что Алиса (которая колонка) знает моё имя. А я удивилась, потому что для меня это нечто само собой разумеющееся. Я по уши в писательском мире, и порой мне кажется, что за его пределами нет ничего другого. Нет людей, для которых "ты что, написала книгу?" – это прям искренний шок. Нет профессий, кроме буквоплётства. И с одной стороны, это вполне нормально. Но с другой... так легко забыть, что сама когда-то была робким мечтателем. Не откладывайте радость на потом. Я тоже постараюсь.