Анна Гринка
***
чем ближе мы к Воронке Родионова
тем ярче расслаиваются вороны
самих-то птиц тут, конечно, нет
от них остались связи молекул
цепочки органики —
медленно, но верно
они переходят из жизни
в протеин, спирты, мочевину
затем в математику
а оттуда — в идеи политики
кашель росы
потную тягу
оттуда — в забвение
настолько тяжкое
что его и помнят —
как память
кто-то гуляет, как эхо
среди ресниц
я не помню этот двор
я — энтропонавтка
а вы со мной
вы протеиновые блески
вижу ваши точки
костюмы-щиты
и побелевшие глаза
рты открываются
но больше не могут
открываться
воронка скворчит
оладьями снега
за побелевшими домами
я и мы
отлично знаем
что этим туманом
хоронят прежде любых похорон
просто меняют хронологию
вот ты родился и жил
а может, и нет
никто уже не уверен
вас разволакивает на даты
на косточки и на штрихи
нельзя оглядываться
но это же вы
вы-вы-вы
с такими друзьями, как вы
и враги не нужны
вы сдали меня подсолнухам
когда надо было забыться
зачем-то встряхнули
цвет в голове
теперь у Воронки Родионова
прошлые вороны шипят
ослепительно
в никакущей среде
а должны как-то иначе
но вот так — не должны
фейерверками_быть_ненормально
подсолнухи, полные зубов
преследуют голову
изнутри
все фруктовое вино мира
не может заглушить ощущение приближающейся Серости
да вы и не были друзьями
кто вам ваще
кто там заче
за чт свршлсь
сейчас я всё понимаю, хе-хе
наугад
распадающейся рукой
открываю дверь любую
захожу в любое что-то
на краю воронки
посреди питательных
пернатых идейных масс
шарю и шарю
кончиками молекул
щёлкаю включатель
но оказывается
что свет уже горит
он рассеян повсюду, он есть
а вас уже завтра
не было
(опубликовано в личном блоге автора 02.09.2024 г.)
#выбор_Максима_Алпатова