The Unchosen One Кто или что выбирает для нас дороги, Кто или что решает, какими станем? Избранных мало, даром что звали многих — Воины Света, юные падаваны. Там, где другой в Австралии или Польше Блещет умом, начитанностью, талантом, Я остаюсь любителем — и не больше, Разносторонне развитым дилетантом. Я не войду в десятку-пятёрку-тройку, Не принесу стране никаких медалей. Тише воды, незаметней, чем землеройка — Не о таких пророчества бы слагали. Только я вижу, чаще и неотступней: Воину Света, предсказанному богами, Бережно отирают нагие ступни Шелковыми струящимися волосами. Не ожидая ни гласа, ни знака свыше, Не соблазнённый блеском земных сокровищ, Принц-что-обещан, Мальчик-который-выжил Смотрит — сейчас — без страха в глаза чудовищ. Тянутся руки, будто обнять желая. Вот он, столп мира! Вот он — основ основа! И за его спиной, будто тень немая — Я, про кого в пророчествах нет ни слова. Автор - Энте.