Однажды день, сорвавшийся с катушек, пошлет нам в ноябре такую стужу, что не случалась прежде никогда, И всепропальщик [в общем, каждый третий] заговорит о боли и о смерти, отсчитывая старые года, Свои очередные неудачи – “не принят”, “не полюблен”, “не назначен” – одни сопроводительные “не”, А под Днепром ровесник – русский воин, Что по лекалам непохожим скроен, не сетует – живет он на войне И светофор зональный знает точно, зеленая была недолгосрочной, а желтая – недели полторы, Арта лупила Градом трижды в сутки без сбоев, отпуская злые шутки, “Мол, получай данайские дары, укроп-троянец, брат - братоубийца, твоя земля теперь мне заграница, но корень мой взрастет на ней еще”, И в красной зоне – месяцы и годы Он – русский воин, значит, к службе годен и в божьи планы даже посвящен. Одно ему неведомо, герою, какой конец ждет нынешнюю Трою. Сорвавшийся с катушек новый день качает мир и провожает осень, На всех фронтах – без перемен, но осыпь багряных листьев и багровых тел...