Дерево тянулось к Солнцу, пило землю, а про него не было написано ни одного стихотворения. Сколько всего с ним связано, скольких оно уберегло и убережет от осенней тоски, скольким помогло и поможет узнать нужный подъезд, скольких запомнит ещё детьми. Оно долго шумело листьями в мелкотемье заката, в многозадачности рассвета, в монополии дня, во Внутренней Монголии ночи, а никто до сих пор даже не вырезал на нём свои инициалы или признания в любви. Вот и растет себе, вглядывается в окна, играет в прятки, встречает и провожает прохожих. Вот и сейчас, когда ты дочитываешь, дерево продолжает заниматься своими делами и хранить секреты, не зная, что стало поэзией. #Стихи