октябрь-ноябрь. Пустой и серый, черствый. Скупой. Надменный. Грубый. Этот мир уже давно скончался! Он не живет, не дышит. Выкидыш Господень. Но ты жив. Несешь это бремя, которую всякий другой назовёт опухолью. Переплетение чувств, природный инстинкт, цветущий мак, сердечный орган, пульсирующий надрывно, кроваво красной зарницей, посреди забытых вещей, помойного ведра будущего, которое все равно никогда ни для кого не наступит. В тебе, мой милый друг, столько же трагедии, сколько и бесконечной свободы. Улыбнись, мой ласковый май посреди сурового ноября. Слезной слякоти, невыносимой скуки. Улыбнись этой наивной посредственности, возьми меня за руку. И спой свою самую любимую песню. Пускай эту колыбельную суждено услышать только нам двоим.