``
#storm_adventСнег идёт не переставая. Огромные, мягкие на вид хлопья – настоящие снежные ангелы из сказок про Кая и Герду.
Они вдвоём стоят возле первого терминала Пулково. Курят. Все, что находится за пределами крыши, скрывается в белой пушистой завесе. Но на улице тепло, как это всегда случается во время снегопада.
Они должны были улететь сегодня – праздничная дислокация в Москву, а после снова самолёты, перелёты, бесконечные бдения в транзитных зонах. Но снегопад набирает обороты, угрожая перерасти в настоящий буран.
– Ночуем здесь? – пепел с сигареты Гоголя – маленькая одинокая искорка. Путеводная звезда среди белого снега. – Не думаю, что к утру распогодится.
– Тогда проще уехать в квартиру.
Мысль об этом пахнет мандариновыми корками, от которых желтеют пальцы. Горячим кофе, которого сейчас так не хватает.
– Хочу стоять под снегом и пить какао из кружки, – приложение такси пытается напугать четырехзначной цифрой, но Фёдор меняет тариф на Комфорт+ не моргнув и глазом.
– Машина через 15 минут приедет, – говорит он, и заходит в здание терминала, чтобы испортить и так непростой день девушке за информационной стойкой. Из вредности.
Когда он возвращается, Гоголь не обнаруживается там, где был. Вместо этого, он на двадцать шагов дальше, стоит снаружи подставив лицо белым хлопьям. На его плечах и носу миниатюрные сугробы. Фёдор подходит ближе, обрекая себя на мокрую голову, а их водителя на мокрые лужи в салоне такси.
Гоголь ловит ртом снежинки. Хотя “ловит” не совсем верное слово, ведь он просто стоит с высунутым языком, позволяя пушистым снежным комкам залеплять ему глаза. Ещё и шарф развязал.
Фёдор стирает снежную кашу с его лица ладонью, которую Гоголь сразу же ловит.
– Представляешь, что-то попало мне в глаз. – Но, когда Фёдор в них смотрит, там только смех и что-то такое, что не выражается словами. Но знакомой сказке можно и подыграть.
– И, конечно, кольнуло в сердце? – Тот кивает довольно. Перчатка не поддаётся и он стягивает её зубами, а после хватает ладонь Фёдора и тащит его за собой ещё дальше в пустынную темноту парковки, под непрекращающийся снежный поток.
Фёдору кажется, что его вот вот опрокинут в сугроб, так что сопротивление сейчас – борьба за жизнь. Но вместо этого, Гоголь закруживает их под прямой луч фонаря, и это похоже на вальс, если бы тот состоял из хаотичного переставления ног и вращения вокруг. Его ладонь горячая, волосы лохматые, они прядями выбиваются из под шапки, и в сердце Фёдора действительно колет сказочным осколком старого зеркала.
Но, нарушая все законы жанра, он не чувствует никакой боли.
tags:
#fyodor #gogol #sketch
