Письмо другу - храброму человеку! Мы знакомы с тобой уже тринадцать лет. Хотя, постой... нет. Больше! Пятнадцатый год идёт. Познакомились в школе - ты перешёл в мою из другой. И сразу показался мне забавным: худое тело, крупная голова, очки... Да и имя как из советского мультфильма - Куропаткин Пётр Петрович. Но ты был весёлым, общительным. Твоя активность - заразительна. Уже через год мы вместе - то тут, то там. Но всё ещё не друзья, а скорее одноклассники. Прошло 5 лет, мы повзрослели. Увиделись впервые за это время на вечере встречи выпускников. И поняли, что у нас гораздо больше общего, чем мы думали. Тут-то мы и стали друзьями. 2020 год. Мы сидим с тобой дома у родителей, весна почти вступила в свои права. Природа вокруг просто потрясающая. Мы идём с тобой по жизни вместе уже несколько лет. Переживаем счастливые и грустные моменты. Твой день рождения! Собрались твои друзья, наши друзья. Мы веселимся, слушаем музыку, что-то жарим на мангале, выпиваем - куда уж без этого? Слишком многое нас связывает. Стемнело, ты танцуешь под «Просто Леру» и её 18. Твой знаменитый танец «руки вверх и бёдрами по кругу». Ну как же весело! Сентябрь 2022 года. Звонок твоих родителей. Сообщают, что тебе пришла повестка - попал под мобилизацию. Но ты ещё об этом не знаешь. Едем вместе сообщать. Увидев нас втроём, ты понимаешь что к чему. Слёзы. Нет, не твои. Твоих мамы и жены. Ты как всегда отшучиваешься. Мы с отцом подыгрываем. Разряжаем обстановку. Октябрь того же года. ЖД вокзал. Перрон окрасился в цвет хаки. Очень шумно. Много слёз. И, казалось, только наша делегация держит себя в руках - снова твой оптимизм, который не даёт пробиться нашей грусти. Ты сел в поезд. Он тронулся. Слёзы покатились ручьём. У всех. Чуть позже я скажу, что мужчины не плачут. И тут же одерну себя - плачут, если твой друг отправляется туда, где опасно. Нас утешало то, что ты обещал вернуться. И ведь возвращался! Сентябрь этого года. Мы снова встретились в кругу близких людей. Ты рассказываешь о победах на поле боя, обо всех ужасах, что там творятся. Но не детально, а так - поверхностно. Нам же этого хватает. Невольно ком подбирается к горлу. Ты стал храбрее, хотя и до этого был настоящим сибирским мужиком, что в огонь и воду! Конец сентября. Я замечаю, что ты изменился. Твои переживания всё чаще пробиваются сквозь твой оптимизм. Ты стал суеверным. Носишь оберег, который я тебе сделал, когда брал интервью у человека, называющего себя шаманом. Ты считаешь, что он действует. Я тоже так считал. Шутишь на серьёзные темы, хотя, для тех, кто тебя хорошо знает, это не в диковину. Но чувствую я в этом юморе тревогу. Да, про письмо, которое я сейчас пишу, ты тоже упоминаешь. 13 октября 2024 года. Ты уже там. Поздравляешь меня с днём рождения. Мы много болтаем обо всём и ни о чём. На следующий день ты пропадаешь! От родителей и твоей жены узнаю, что 16 числа сослуживцы сообщили, что с тобой всё в порядке. С тех пор - тишина. Мы верили, мы надеялись, мы ждали. Но… 21 октября. Вечер. Ничего не предвещает беды. Я заканчиваю свои рабочие дела. Звонок твоего отца: «Артур, плохие новости! Петя погиб» - эти слова, как удар по голове. Говорят, погиб ты 16 числа. До сих пор не верится, что это правда. Я помню тебя. А, значит, ты живёшь. Ты, как всегда, саркастичен и улыбчив. Ветки лениво потрескивают в костре в мангале в доме у родителей. Мы вспоминаем прошлое, обсуждаем будущее. 2020 год, ещё столько всего впереди… Знаешь, ты сегодня мне приснился, а может, это я приснился тебе в доме у родителей, у мангала? А может, мы все ещё там? И все живы? https://t.center/arturlukava/30 @arturlukava