Артём что-то пишет

У тебя есть только 5р, собери русского поэта:

1. Не ноет - 6р
2. Пьёт - 3р
3. Считает себя самым умным - 2р
4. Работает - 7р
5. Думает о суициде - 0р

ПЕРВОЕ БЛЯТЬ ДЕКАБРЯ АЛЛО КУДА НАХУЙ НОВЫЙ ГОД ЧЕРЕЗ МЕСЯЦ 2025 ААААА

- Фотография у Вас такая интересная в профиле, с микрофоном. Вы наверное певец?
- Нет.
- Ну выступаете же с чем-то. Ааа, ведущий?
- Нет.
- А что тогда?
- Стихи.
- О, так вы поэт. Молодой, талантливый.
- Ну, как вам сказать.

А сказать и правда никак. Не молодой, и насчёт таланта к товарищу Господу у меня тоже вопросы. Девять утра, вторник. Дворы на улице Исакова не меняются уже на протяжении тридцати лет, максимум - где-то появляются новые рисунки на стенах или обновляются фасады магазинов. Такая стабильность меня радует. Спустя годы в обыденности окружающего пейзажа находишь не скуку и уныние, а ностальгию и образы далёкого и светлого детства. Потому что, каким бы это детство не было, оно всегда останется светлым. Небо было голубее, трава зеленее, а проезжающие машины ярче. И так далее и тому подобное.

Зима внедряется в осень всё сильнее и жёстче, не оставляя последней вообще никакого шанса на победу. Так было, есть и будет. По крайней мере в средней полосе моей огромной страны. На случай борьбы с подступающими морозами есть три чашки утреннего кофе, свитер с оленями, ботинки с мехом и плотные, непонятно как сюда попавшие, джинсы Levi's 502. Созданные для рабочего класса, трудящегося на рудниках и заводах, полюбившиеся скинам и прочим модникам, и наконец, добравшиеся до Сибири.

Холодно, спокойно и светло. Первый час после пробуждения я лежу в полумраке и лишь спустя какое-то время включаю музыку. Второй концерт Рахманинова в до миноре пробивает стены старой и огромной, похожей на корабль, девятиэтажки.

Девять утра, вторник.

Запомнил всех, с кем когда-то не переспал.
Проклят теми, кем до безумия был любим.
После хрупкость возвëл твою на пьедестал,
А потом, играясь, разбил.

Так же, как разрушал десятки надеж,
Сотни людей и конечно себя.
Что поделать, если заместо сердца брешь,
То прикасаться к людям нельзя.

Но, сука, так хочется быть снова живым.
Ты получаешь эмоции, я иллюзию счастья и теплоты.
Над горизонтом взвивается чёрный дым,
Это я безразличием взрываю наши мосты,

Так старательно сложенные из обломков возвышенных чувств,
Из осколков прежде горящих в глазах твоих звёзд.
И поджигая запал, я твержу себе, что не боюсь,
Что всё это не окончательно и не всерьёз,

Что как в игре можно будет выбрать другой финал,
Загрузиться с последней точки и снова нажать на плей.
Только вот, я заранее проиграл
В этой битве за самых нужных людей.

заткнись и танцуй, каждое утро взрывая эту планету,
на зависть соседям включи громко reggae в колонках.
обжигайся солнцем, дыши молодым ветром,
представь что жизнь - это витрина, и расхуярь стёкла.

улыбайся навстречу хмурым и злым прохожим,
пусть подумают что дурак, разве что-то изменится?
забудь про пунктуальность и осторожность,
может быть завтра умрешь, а может поженишься

на самой красивой женщине этого мира.
непредсказуемость - всё что досталось нам при рождении.
рамок не существует, границы недопустимы.
помести в себе идиота, убийцу всех бед, гения.

резко сверни не туда, измени все планы,
обмани судьбу, с крыльями на спине шагни за карниз.
путешествуй. трахайся. пей вино. исцеляй раны.
улыбайся. танцуй. и заткнись.

———
https://t.center/artemtizaebal

Солнце осторожно заходит в незакрытую дверь,
Через полоску света на пол медленно опускается пыль.
Я завис, прокручиваю список потерь.
Получается выжженный город, окаменевший пустырь.

Эта осень пахнет весной, но на улице снег.
Как и любовь, противоречива в Сибири зима.
До неё ты не видел жизни, практически не человек.
После отогреваешься, соскребаешь себя со дна.

За окном застыл город, небо цвета лазурь.
И в душе так спокойно, тишина уровня морг.
Я пробираюсь к тебе через плотный занавес вьюг.
МЧС предупреждает, оберегает Бог.

Сибирь-Тоска, вокруг немые льды,
Как наши чувства, в равнодушии застыли.
Край неба заревом закатным был покинут,
С собой забрав сияние мечты.

Остались только звезды в тишине,
Молчащие сияющие звезды.
Не зарекайся, рано или поздно,
Мы все найдём себя в холодной тьме.

Лишь в памяти останется, как фильм:
Любовь и боль, тепло и нежность. Нежность.
С тобой я был спокойствием отвержен,
Но невозможно и прижизненно любим,

Как любят одиночество, как ночь,
Издёвкой ласковой под сердце проникает.
Когда-нибудь и мы с тобой узнаем,
Что значит жизни берег превозмочь.

Ну а пока пусть вихрями снега,
Сибирь мою по шею заметают.
Прости за то, что я тебя оставил,
Отдал зиме - на вечность, навсегда.

Когда ты заплачешь, я развернусь и уйду.
Так будет проще не завести разговор в тупик.
По новостями сказали, что счастье наступит только в новом году.
Но ничего, я подожду, привык.

Как старики привыкают к мыслям о смерти,
Как эта страна к одежде камуфляжных цветов,
Как к пьяному отчиму чужие невинные дети,
Как алкоголик к отсутствию долгих снов.

Короче с безысходностью и принятием,
Типа срубленной елки под рождество.
Ты подумаешь, что лучше б было не знать меня,
Я начну душить в себе существо,

Которое смотрит на мир со злобным оскалом,
Через тесную клетку боли, тоски, обид.
Но пока мы вместе, как море и острые скалы.
Пока еще, внутри ничего не болит.

Сейчас бы на горке с пацанами кататься, и чтобы так раз, снежком обледеневшим как под глаз прилетело, а вместо варежек на верёвочке уже две сосульки, и в валенках снег, снег, снег. И бабушка с балкона кричит: "Домооооооой". Ты еще конечно полчаса делаешь вид, что не слышишь, а потом все таки заходишь в квартиру и отогреваешь ноги в кипятке, на столе горячие пироги а по телевизору мультики.

Помнишь ангелов на снегу?
Вечер тихого декабря.
Я тебе в этот вечер солгу,
Невозможно при этом любя

Уголки милых губ и взгляд.
Душу тоже, об этом потом.
Сверху белые хлопья летят,
Находя на земле новый дом,

Словно я в твоем сердце. Ночь
Так близка, только слышен вдали
Смех, и ангел уходит прочь,
И глядят ему вслед фонари.

Большинство историй так и останутся нерасказанными,
По причине этических и морально нравственных соображений.
Ты считаешь, что все это пропитано грязью,
Я же просто изучил ещё одно измерение,

Состоящее из наркотиков алкоголя и секса,
Секса, алкоголя и наркоты.
С минимальными шансами выжить, тупое Бегство
И замкнутый круг внутри всепоглощающей пустоты.

Я помню как ночью, на каком-то притоне,
На полу среди бутылок и порошка,
Сидела девочка, в глазах её было море,
Мёртвое море, и там неспеша

Она вжималась в стенку, будто так лучше,
Без сна трое суток, короче пизда.
И запах - злой, мефедроновый, жгучий,
Сжигающий ноздри и времена,

Целые годы, людей, события.
Не вернулись столько, что невозможен подсчет.
Чьи-то стоны, вопросы: "ты будешь любить меня?"
А тебя вобще ничего не ебет

Кроме того, как выжить на утро,
Хотя утро - это вечность умноженная на миг.
Перематываешь очередные сутки:
Истерика, сопли, слезы, крик,

Пустые глаза. Зрачки - две планеты.
Верните меня, лет на десять назад,
Оставьте рассвет и три сигареты,
Я уже видел свой ад.


———
video: @per4a

Новых стихов не пишу и вам не советую. Даже упаднические мысли отошли куда-то в сторону и всплывают из глубины осени лишь в часы меланхоличного вечернего одиночества. В остальном же приятен, свеж и светел, как июльское утро.

Когда я смотрю на её губы мои зрачки расширяются и в кровь вбрасывается легкая порция адреналина. Я знаю, чем это закончится, но максимально оттягиваю момент. Возможно, потому что я этого не хочу, или же наоборот, хочу, но боюсь себе в этом признаться. Жизнь - война между собой и собой внешним. Разность твоих эго, одно из которых проявляется внутри, а второе снаружи. Я хочу быть святым для мира, но внутри я закончен и распластан на полу притона. Сгущаю краски. В моменте мне хочется спрятаться от своих желаний, подавить их на самое дно своего сознания и больше никогда их не ощущать. Так я думаю, когда слышу очередной хохот своих демонов и вижу их улыбку и горящие красным глаза, глядящие на меня из темноты рассудка.

Выдохнуть, закурить сигарету, сделать паузу. Я сражаюсь сам с собой, и в этой битве никогда не будет победителя. Столкновение добра и зла в своих крайних проявлениях. Но зло без добра не было бы возможным, иначе его нечему было бы противопоставлять.

Почти весенняя погода в начале ноября и свежий воздух который пьянит похлеще, чем порция наркотиков или влюбленность. Хотя, если разобраться, то всё это - одно и то же. Гонка за новыми эмоциями, чувствами, ощущениями. В наушниках жесткая барабанная дробь и металлический скрежет гитар с душераздирающим вокалом. Кружится голова, слегка дрожат руки и в уголках губ зарождается истерическая улыбка. Это от кофе, да, точно, от кофе.

Я отправляю свою память в прошлую неделю, выгоняю ее туда за образами.

Бесконечное количество элементов её белья слишком быстро оказываются на полу. В процессе она рвет даже портупею и тонкий кожаный ремешок на своей шее. Непонятно, кто тут послушный а кто взбесился. Воплощение пошлости и святой любви.

Я погружаюсь в картинку еще сильнее, дайвер без кислородного баллона за спиной.

Приглушенный свет и её стоны. Разврат, да и только. Прекрасный, нежный и светлый. Когда я вернусь в реальность на улице станет темнее, а в голове наоборот прояснится.

Страсть, любовь, похоть, называй это как хочешь. Дело тут совершенно в другом. В том, кем ты при этом являешься и чего действительно хочешь. Больное чувство, когда ты обманул всех и в первую очередь себя. Нет, не так. Только себя ты и обманул, спрятался за броней и укрылся в осенней листве диким зверем, боящимся собственного голода и заморозков.

Так сложно признаться себе во многом, так сложно себя принять. Я делаю музыку еще громче и вдыхаю ноябрь полной грудью.

Точка.

Я больная, но независимая единица
По противодействию твоей любви извращенной,
Которая разлетается по осеннему небу птицами.
Ты - это что-то на запрещенном,

Как экстремизм или препараты,
Аптека уровня тяжёлый наркотический люкс.
Я бы сдался, и возможно тебя обрадовал,
Но совершенно этого не боюсь.

Как не боятся последствий терракта,
Потому что самое страшное уже произошло.
Занавес. Встретимся после антракта,
Это шоу хочется продолжить ещё.

Не хочу я ничего грустного писать. Погода целует в губы дождем, водитель такси включает какой-то Сибирский реггей и угощает меня пуэром из термоса, болтаем про чай и музыку. Проблемы решаются, в ногах приятная усталость после работы. Люблю я все таки этот мир, иногда даже слишком.

Записали ещё одну штуку с Максом.

Цинизм на грани с безразличием, отсутствие любви, внутренний холод и безумие сочетающееся с улыбкой. В эфире радио свобода. Нет, на так. В эфире радио свобода. Безразличие на грани с цинизмом, ненависть, остановка чувств и истерический смех. Да, так пойдет. Соседи наверное думают, что я ебнулся, когда я кричу это в тишину своей пустой квартиры. Чтобы стать свободным, нужно потерять все. Или потерять себя, что впрочем неважно. Инструкция по применению здесь достаточно проста но отдаёт сумасшествием. Заблокируй в себе тепло, пошли их всех нахер и закройся в армированной будке своих нездоровых установок. Кажется, только так тебя полюбят. Только нужно ли теперь тебе это?

восприятие свободы - это замыленный объектив.
потому что установка четкости - это рамки, что ей противоречит по сути.
тоесть, ты можешь поймать случайный снимок, не настраивая фокус, но по сути он тоже будет обусловлен рамками кадра.
один мой знакомый говорил, что рамок нет.
при этом сидел на героине, и, однажды, прыгнул в костер объевшись лизергиновых марок.
в данном контексте, выбирая между марок, и рамок, - я, пожалуй, за второй вариант.
но в моих рамках свобода не отсутствует, она просто моя , тоесть, я как бы лишил свободу - свободы, приватизировав её, как суть.
но, иногда, моя свобода начинает загонять меня же в рамки этой сути, дабы не потерять своё свободолюбие.
звучит, как бред, но всё это лучше, чем обгореть на костре в бэдтрипе.

Это мы с Максимом решили почитать текст под музыку. Рубрика эксперименты.