* * * В нем нет жизни; он, покойник – оболочка без души – перевел, как на смартфоне, сердце в авиарежим. Ходит, ходит непрестанно, точно ищет он чего: то ль на жизнь былые планы, то ль посмертный свой венок... счастье скомкано в ладошках и заброшено на дно белой урны. Подытожим: жив, но умер он давно. Так и ходит блеклой тенью по местам, где был любим – ждет обратного рожденья, ждет, что вспять повеет дым. 17 мая 2024 © Артемий Антропов