Декодеры дерзайте. Мое альтер-эго во сне — тридцатилетняя девушка, скрывающая суперсилу. Она может щелбаном пробить в земле километровую яму, но не способна отбрить аутичного поклонника с лицом Бенни Сэфди и манерами горохового шута. Каждый день я/она мотается в какое то старое здание на Арбате, в поисках неких знакомцев, давно его покинувших. Все офисы выставили в узкие коридоры, здание отправили на реновацию: визжит сварка, бегают дети (?), маются призраки прошлой жизни — креативный класс, очевидно теперь вырезанный из реальности. Шатаюсь, вглядываюсь в обои на застывших рабочих столах. Ухожу ни с чем. У дома караулит этот парень. Он ни на что не надеется, просто вымещает агрессию и желает харкнуть в лицо. Еле удерживаюсь от того, чтобы голыми руками не сжать его печень. Ускользаю, в большой квартире вглядываюсь в свою мощь, прихожу в отчаяние: с этой силой нечего делать, только кормить ею слабости и неврозы. Женщиной себя не ощущаю вообще, как впрочем и существом с какими-либо половыми признаками. Все заканчивается одинаково — звонком в дверь, силуэтом поклонника в глазке, распахнутой безопасностью, ударом со всей силы. Пока у него путаются руки да ноги, нахожу в лице чужие черты — режиссерки, которая все это время писала сценарий своих «Perfect Days». А я, стало быть, в роли протагониста. Однотонно, репитативно. Все это — кошмар, но страх, который он вызывает, не могу себе объяснить. Должно быть, что-то из детствамладенчествастаростиюностивчерапослезавтратринадцатогоиюлядветысячиседьмогоследующейсекунды