Нас наконец-то просветили, заметив бледность на щеках: "Вы к нам окошко прорубили, теперь - испытывайте страх!" Чужих намерений письмовник написан в ласковом ключе, и мир, как скомканный чиновник, играет в танки и в т.ч. А море, чёрное от гнева, всё топит рыбок золотых, старик стоит окостенело и шепчет безответный стих. Слова, придуманные поздно и подошедшие к концу, из слова "грязно" слово "грозно" слепив, отправятся к Отцу. И речь, гонимая наречьем, недоумённо замолчит, и не о чем и просто нечем сказать: "Душа моя болит!" Других размеров откровенье откроет, пламенея, рот, испепеляющее мненье на нашу землю низойдёт. Но праздник будет не на яркой, а на холодной стороне, и зла испитая заварка бессильно упадёт в цене. И гроб судьбы во тьме печальной, на наш рассчитывая страх, откроет счёт, покрытый тайной, в чужих до времени краях. Вершитель судеб, полосуя страну, открывшую глаза, почует холод одесную, на лбу появится роса. Первопрестольная награда усмешкой перекроет рот, раскольнику немного надо, он как ребёнок запоёт: "Простите, холмики родные, я сам скакать по вам готов, мои москалики простые, верните мне порядок слов!" Слова - не слива, мысль - не миска. Смерть неизбежна, воробей. Но дуб - не дыба, мир так близко, и всех, кто жив ещё жалей. Москва 31августа-1сентября 2023