Прости мне сутулость, что женщинам редко прощают, Осанка является гордостью всех королев. Гордыня мне чужда, я тоже ей в доску... чужая, И с этим смирилась однажды за час повзрослев. Прости мне болтливость, что чаще других под запретом, Солёные губы от южного ветра и слёз. Всё это не сможет в веках передаться портретом, Пусть даже художник не просто талант - виртуоз. Прости мне сонливость, что рушит убранство постели, Болезненный месяц ноябрь пошёл на излом, Осталось всего-ничего, половина недели, И осень оставит наш мир за накрытым столом. Прости мне терпимость ко всем, кто стремится без спроса, Ты знаешь, как сложно найти не отмычку - ключи. Мне жаль, что не станет стихами привычная проза, Прости мне меня. А ещё никогда не кричи. ©Инна Кучерова https://stihi.ru/2013/10/02/4748