*** Вот взлетают за клином клин Журавли под удары гонга -  Кто мы, Господи? Глина глин, Актировка иль выбраковка?    На складах щитовых фанер, К окулярам зимы прилипнув, Подкрути кругляшки верньер До щелчков панорамных лимбов: Если даль нам не просто близь, Кто отверг нас, к себе приблизив, Уговаривая, чтоб сдались Несравненной юдоли листьев? Этот заморозок - покой, Что пронзён пониманием поздним, Как поруганы не пургой, А дурниной, которой просим,  И давно уж мы не струим Свет Адамов, но, очи смежим, И не спутать одно с другим, Как распутицу с междуснежьем.