Поскольку у ЖеньСанны период, когда она познаёт консервы, то сегодня снова о них. В поисках оптимального сочетания белка и вкуса, обратилась к банкам с зазывным названием "Фитнес". Предлагалось филе индейки в собственном соку. 110 калорий на сто граммов продукта, при этом 19% белка. Позиционируется как спортпит. 239 рэ за 180 граммов.
В будни возиться с утра не хочется, думаю, тэкс, попробуем оздоровиться по-быстрому.
Граждане, лучше выкинуть 239 рэ в Москва-реку, честное благородное слово. В означенной банке лежит наглухо засоленный и напрочь сухой кусок сомнительного мяса. Та индейка, что в нём законсервирована, застала Сталина молодым. А то и вовсе пролежала в секретном схроне со времён покорения Сибири.
Если рассудок и жизнь дороги вам, лучше проходить мимо этой фитнес-индейки. И покупать индейку обычную, сермяжную, что выглядит как мясо, а не как британская жертва восстания сипаев.
Внезапно прочитала слоган на банке с килькой. Ничто так не поднимает настроение, как креативные конструкции наших копирайтеров.
Гарант вкуса и уверенности с 1947 года, понимать надо. Налопался кильки обжаренной - и уверенно почапал защищать, например, диссертацию. И все такие - ах-ах, вы гений, имярек! А имярек такой - ну что вы, что вы, это не я, это килька обжаренная, балтийская, в томатном соусе. Только берите "За Родину!".
И все такие - да вы что?! Ужель правда?! И ну сметать кильку во всех магазинах страны.
И вот опять мне пишут, что ой, вы используете букву "ё", надо же.
В текстоцентричной стране слова "козёл" или там "выёживаться" без ё выглядят кастрированными, глупыми, неполноценными. Нам дадена "ё", чтобы слова красивейшего языка были такими, как задумал их наш народ. Без глупостей вида "ну так же проще". Простота в этом деле хуже воровства, так что с чего бы я вдруг занялась оскоплением своего языка. На котором говорю, пишу, работаю и который обожаю.
Ёлка - она не елка, это бред. Остриё - не острие. Ещё - не еще. Жёлудь - не желудь. Это ж произносить невозможно. Вместо ёрничать - ерничать, чёль?! Вместо ёмкость - емкость?!
Если уж ряд сограждан пребывает в ожидании возможных ударов хохлов вглубь нашей территории, так он их ждёт. А не ждет. А ряд других сограждан уверен, что в этом случае мы в ответ уж ёбнем так ёбнем.
А то так мы докатимся до того, что станем, извините, зауживать рукава и пришивать накладные карманы. Вот этого мы позволять не будем, как и было сказано.
В конце октября выдались два дня, когда дождь лил не переставая. Идёшь, натянув капюшон на глаза, и ёжишься, вдыхая влажную взвесь, что зовётся московским воздухом. Ну и куксишься, конечно. Люди двигаются в размытой дымке, будто едешь, глядя сквозь лобовик с неработающими дворниками. Пора унылая, настроение аналогичное.
Впереди идёт юноша с собакой. Уже не подросток, но ещё и не в том возрасте, в котором применимо наше обычное «молодой человек». Жаль, слово «отрок» из употребления вышло. Короче, идёт щегол. За щеглом плетётся собачий старикан – чёрно-белый русский спаниель. Длинные уши, усталая походка. Путь наш лежит в элитку, которая торчит над районом, как сторожевая вышка. Дом огорожен глухим забором и вход один – через ворота. Пропускная система – кнопка вызова охраны.
- Боцман! – призывает пацан. – Давай же быстрей, не выпендривайся! Боцман поднимает на хозяина голову, смотрит внимательно и укоризненно – и продолжает волочься лапами. - Боцман! Не будь скотиной, ну! – требует пацан.
Идёшь и злишься. Пацан тащит за собой Боцмана к воротам элитки, а собакен явно вымотан до донышка. «Щегол элитный, неприятный, - пыхтишь себе в воротник куртки. – Сам не будь скотиной!».
Заходим. Перед широкой лестницей к подъезду Боцман не выдерживает, ложится плашмя и раскидывает уши по мокрой плитке. Устал. Не может идти. Всё. - Бо! – ласковым голосом зовёт его мальчишка, присев на корточки. – Ну ты чего, дружище, совсем всё? Тогда давай на ручки.
И тут эта хитрая морда, из-за которой я предала пацана анафеме, ловко, как щенок, и привычно, как любимая папина дусечка, запрыгивает на калачик из подставленных рук. Быстренько закидывает грязные мокрые лапы на плечи пацану, укладывает седую морду ему на плечо – и, страшно довольный собой, смотрит на меня взглядом весёлого патриция. Видала, а? Ну, кто тут умница? Кто тут самая умная собака в мире? Гляди, как я на папе домой поехал! Уиии!
И сразу оказывается, что в общем-то нормально всё. И даже хорошо. Вон спаниель какой роскошный, балованный. А что дождь - так ведь осень. Прекрасная московская осень. И дворники заработали, и лобовик снова чист.
Вы простите меня, отрок, что думала о вас всякую фигню. Исправлюсь, ей-ей.
На прошлой неделе уехала очередная партия всякого нужного нашим бойцам. Часть из партии, что на фотографиях - ваша заслуга, за что вам поклон. В белых коробках - планшеты с необходимым артиллеристам софтом. Их закупка, подготовка и отправка - совместная, как грится, акция, а также, итить, коллаборация с нашими товарищами по общему делу.
Нефопамки, протеиновые батончики и планшеты - общая опись отправки. Протеиновые батончики зашли бойцам, как дети в школу - белок, энергия, никакой сонливости. Зелёновая бобина с пластиком зарекомендовала себя отлично - из неё пекутся очень удачные экземпляры.
Следующая партия поедет в декабре. Поучаствовать в её формировании легко. Т-банк. 2200701343178734.
Лучше отправлять через систему быстрых платежей, чтобы жирные банковские коты не содрали с вас лишнего.
Погружаясь в историческую ретроспективу с целью всё же понять, почему мы такая кость в горле Европы и западной политики, приходится вставать на их позиции. Чтобы понять – надо проявить, як то кажуть, эмпатию. Взглянуть на предмет изучения с точки зрения противника. Иначе хрен поймешь, какого чёрта мы, роскошная могучая страна, так ненавидимы западными странами. Приходится идти сильно глубже, чем рассчитываешь. Ясно, что относиться к России с душевной теплотой Франции не позволяет наша победа над Наполеоном. Понятно, что рельсой в зубах Германии ещё долго будет торчать наша победа над Гитлером. Хоть тысячу раз они покайся и отмажься, это не изменит того факта, что русские втоптали гитлеровскую армию в ад. Национальное унижение, как ни крути.
Но не тогда Запад поместил Россию в группу исторических и дипломатических изгоев, неа. Пожалуй, чётко оформленное отношение к русам как к некоему сборищу варваров, с какого-то перепугу претендующих на уважение, в полной мере сложилось в византийском периоде. Когда Вещий Олег, вздохнув, попилил со своим войском в Царьград. Цель – дать по морде Византии и обозначить самый выгодный торговый путь для всей – условно - западной торговли. Это который из варяг в греки. Византия по морде получила, ага. По наглой надменной морде. Князья-язычники, вишь, ей не нравились. «Нравится – не нравится, заткнись, моя красавица», - отсигналило войско Олега Византии. И, что характерно, разговоры о варварах в… мнэ-мнэ… публичном поле на время сошли на нет. Ну, по крайней мере пока морда заживала.
Так почему же всё-таки варвары? С пёсьими головами? Безъязыкие, общающиеся как звери – звуками? А просто всё, хоть и адски сложно. Долгое время Русь сидела в своём медвежьем углу. Иго, раздробленность, междоусобицы, вечная драка, короче. Так мы формировались как народ. Как нация. Как общность разных, как единство непохожих. Как люди суши в противовес людям моря. Европа бороздила моря, русские вгрызались в севера. И вот, слегка осознав себя и свои силы, мы давай вылезать за привычные границы. Торговать нам, вишь, вздумалось мирно. Нам сказали – вас тут не стояло, всё уже давно распределено, а ну-ка вон! И так и говорят до сих пор. В итоге то они получают от нас леща, то мы от них.
Войны сделали из нас общность. Войны объединили нас в единство русских. Много правды в общеизвестной фразе «На Куликовом поле на битву шли москвичи, белозерцы и костромичи, а вернулся с неё русский народ». Нас как нацию сформировало противостояние. С Востоком и Западом. Мирному обывателю – мне – осознав это, приходится признать главное. Так у России будет всегда.
И прийти к давно известному выводу. Принять его. Осознать. Нас не надо любить. Да и бояться бы было не надо, кабы партнёры по проживанию на планете на голову бы не садились каждый раз. С нами надо считаться. Есть зона исконно русских интересов. Страна будет её отстаивать, хоть камни с неба – там пролито столько нашей крови, что повернуться и уйти мы не сможем никогда. И будем лить новую кровь – и свою, и чужую. Кость в горле так кость в горле, привыкать, что ли.
Россия – «несправедливо богатая страна»? Не, правда несправедливо?! Тогда что ж. Тогда как раньше. Приди и возьми. Короче, на сторону противника вставать невыносимо противно. И всё время хочется ему в морду сунуть. Гены, чо.
"Русско-турецкая война при Александре II велась за обладание украинскими землями".
То есть долбоящеры из числа упоротых хохлов, которые выкопали Чёрное море и вообще первыми выбрались из воды на сушу, переписывают историю как им видится с их хуторской обочины. Это привычно, это анекдот, над этим можно только ржать в голосину.
Но ведь нет же. Наша школота, которой пофиг тот Восточный кризис, вылившийся в очередную русско-турецкую войну, спокойно передирает у хутора формулировку "за обладание украинскими (сука!) землями".
Перед нашими ментами, хоть сто раз их переименуй, спешу традиционно снять шляпу. Будьте нам здоровы, родные наши пэпсы, опера, следаки, дознаватели и участковые!
Уж кто-кто, а вы точно вышли из народа. И то, что вы имеете ежедневное дело с бедой, бытовухой, а также другими проявлениями смрадненькой изнанки человеческой души - вот прям поклон вам. Нас от нас защитить - задача сложнейшая.
Тут бы, конечно, хотелось бы пообещать, что мы исправимся. И выразить надежду, что вы тоже постараетесь. Но неа. Никто из нас не исправится. Таковы нравы людских джунглей присно и во веки веков.
Мы, конечно, сукины дети. Но и вы у нас такие же. Пожалуйста, справляйтесь, чтоб нам за нас не было страшно.
Я не скучаю по Союзу. Не путать с «я не скучаю по детству». Та тоска по ушедшему, почти звериная в своём надрыве, слава богу, миновала меня. Системы проигрывают и выигрывают, падают и расцветают, адаптируются и пересобираются – так же, как это делает человек, проживая единственную жизнь. Конечно, государственным системам, как и человеку, хочется стабильности и плавного хода процесса развития в сторону лучшего. Конечно, этого не случается ни с кем и никогда. Мы как вид совмещаем в своей основе две разнонаправленные составляющие. Светлое желание добра, мира и прогресса идёт ноздря в ноздрю с неизбежной страстью человечества к разрушению, войне и вбиванию себя в каменный век.
Жизнь логична – и сумасшедше нелогична. Рациональна – и бешено иррациональна. Холодна – и вопиюще эмоциональна. В этом наша суть, в этом наша сила, в этом наша беда. Такой дуализм – основа мира людей. База, уйти от которой не удавалось никому, за все эти десятки тысяч лет, что существует наш вид.
В мире нет простых объяснений. Аксиома «она его за муки полюбила, а он её за попу укусил» сопровождает нас, не спрашивая, хотим мы того или нет.
Поэтому, вступив в возраст, который должен бы быть периодом мудрости, мой личный человеческий филей растянуло на два удобных стула. Первый – про мир, добро, созидание, гуманизм. Второй, который мне особенно мил, стоит на железобетонном основании. На нём написано – пусть сдохнут все, кто нас не любит.
В этот день, который остался в памяти советских сограждан как праздник глубинного народа, его гордость и радость, я твёрдо уверена только в одном – победа будет за нами. Слава России, смерть врагам её.
Не испытывая ровно никаких иллюзий в отношении будущей справедливости Штатов к России, отмечу – 78-летний мужчина Трамп бился как лев. Возрастной человек, неоднократно падавший, но столько же раз поднимавшийся, демонизированный «свободными» медиа своей страны так, будто он диавол – а вот справился. Ну, если демократы прямщаз не вынут какой-то суперкозырь из своей суперзадницы.
И тем не менее, держать удар так, как Трамп — это киношная история. Чистый Голливуд. Ну и потом очень задрало ежедневно читать, как сонный Джо свалился в очередной терновый куст, додребезжав до него на тоненьких старческих ножках. Трамп вон ходит вертикально, уже кое-что.
Теперь он, конечно, продолжит старания в формате «выгнуть Россию в бараний рог», но это привычная нам диспозиция. Мы в ней находимся со времен Руси изначальной. Место насиженное: тут война, тут мор, тут снижение уровня жизни, тут строительство и пышные нивы, тут свинцовые мерзости, а тут - тапочки на меху. Чтоб по ногам не дуло.
Устраиваемся поудобней, стараясь окончательно не дасться ебу от инфляции, и смотрим очередной сезон геополитического кино. Впереди интересные серии. Одна из них, стопудов, выйдет под названием «Идите ко мне, бандерлоги». А ещё одна, которая сейчас уже в производстве, будет называться «Победа на поле боя». Очень не хотелось бы смотреть серию «Позорный мир» или «Третья мировая». Но это уж как карта ляжет. Зарекаться в нашей реальности нельзя ни от чего – это самая лучезарная истина изо всех возможных.
Сетевые баталии и внутрикорпоративные споры спецов, зарабатывающих на жизнь услугами по правильному питанию и ЗОЖу, кого хошь оттолкнут от какой угодно еды. Заинтересованный читатель без спецобразования и системных знаний в какой-то момент хочет только одного – чтоб спорщики подрумянивались в аду.
И вот выпал снег, хочется вкусного, полезного, но жирного, чтобы там и омега-3, и витамин А, и важный для тушки витамин Д. Что может себе позволить тот из нас, кто следит за питанием? Печень трески. Калорийно, вкусно, куча полезных и легкоусвояемых жиров и микроэлементов. И элементарно с точки зрения приготовления. Часто, конечно, печень трески не поешь – начётисто по калориям. Но в ходе зажировки для подготовки организма к зиме – раз в две недели на завтрак и доктор бы прописал. Тем более, врачи и рекомендуют.
Вот эта печень трески – прям ой какая печень трески. Производитель – «Мурман-рыба». Одна из самых вкусных консервированных тресковых печёнок. Вообще мурманское производство – не суть, какой бренд, — это некоторая гарантия того, что будет вкусно.
Берём, значит, печень, открываем, сливаем масло. Непосредственно печени в моей баночке было 67 граммов. Разминаем в салатнице вилкой. Параллельно отвариваем два яйца. Достаем мягкий творожный сыр. Режем пару хвостов зеленого лука. Яйца остужаем, мелко режем, кладем в ёмкость с печенью. Туда же – пару ложек творожного сыра и лук. Без фанатизма, но тщательно, перемешиваем. Не до паштета, короче.
Ну и намазываем на хлеб. Пять бутеров, то есть завтрак на двоих-троих. Отвал башки. Польза, вкуснота, полезная зажировочка, по воздействию на организм – нокаут.
Нам, тётенькам, дополнительно важная польза. Отопление сушит кожу. Ей нужен рыбий жир унутрь. Печень трески в этом вопросе в жёлтой майке лидера.
(из-под прикрытых век) Злоупотреблять не надо, конечно. Но пару раз в месяц – просто моё почтение. Журнал «Для дома, для семьи», вот это вот всё.
С утра мимоходом поймав очередную сетевую драчку, на бегу отмечу. Вот эти вот наши пикейные выпады в сторону белых и красных забавны не тем, что они до сих пор в тренде. В конце концов, понять можно - заварушка была такая, что пыль глотаем до сих пор. А тем, что хрустобулочники выступают с вечнозелёным номером "если бы победили белые". Про сослагательное наклонение - все помнят, все в курсе.
История - процесс, не имеющий финала. По крайней мере, пока мы не разнесём наш шарик к едрене фене. Ну, или солнце не остынет. Но исторические события конечны все до единого.
То историческое событие, которое называлось Гражданской войной, давно закончилось. И вот хоть убейся, но победили красные. Можно ещё сто лет обсуждать, какие они были сволочи, как они всех замордовали, как они кругом облажались - это пожалуйста.
Но красные - победили. А белые - проиграли. Прям вот проиграли-проиграли. Прям вот вчистую.
А нам сейчас настолько есть чем заняться - в глобальном, историческом смысле - что бить друг другу морды по поводу той заварушки штука прям ооочень рациональная, ага. И эффективная аж мама дорогая. А уж уместная- так вообще. А, да, и в спорах истина не рождается. В спорах рождается мордобой.
Но вы продолжайте, конечно. Я, может, даже книжечку отдельную заведу, чтобы переписать всех дворян из участников этих споров. Для исследовательского интереса. Потому что крестьян и рабочих, судя по этим драчкам, было исчезающе мало. Да почти не было, чо. Парадокс.
Вчера смотрим видос, а там тетенька, обнаружив в хлебнице таракана, оря, запрыгивает на кухонную мойку. И требует от мужа срочно его выгнать.
Я боюсь тараканов с такой степенью омерзения, что меня просто в дугу заворачивает. Потому, немедленно испугавшись, что мне щаз покажут таракана крупным планом, я взвизгнула, схватила с журнального столика блокнот и прикрылась им, поджав ноги на диване.
Муж: О. Моя женщина неслась бы уже к мусоропроводу выкидывать всю хлебницу целиком, вместе с тараканом. Нет, всё же, если бы цивилизация состояла только из женщин, она была бы обречена на вымирание. Вы боитесь тараканов и мышей. И при их виде бросаете всё. Я, из-под блокнота, воинственно: Нифига! Мышей я не боюсь! Я боюсь тараканов. И саранчу. Муж: Саранчу и я не люблю. И богомолов. Я, внезапно заинтересовавшись: А кто такой Богомолов?
Характеристика альтернативной женской цивилизации, если бы в неё входила я - "Боятся тараканов и саранчи. Слегка туповаты и всегда интересуются, кто такой Богомолов".
Ну и подумаешь. Ну и нафиг мне эта женская цивилизация, если в ней нельзя тупить и бояться всяких инсектов. Пф.
