он всегда любил повторение. и ненавидел at the same time. оно пронизывало насквозь и с одной стороны - было не к чему готовиться, можно было не думать, а иногда, когда совсем скучно - представлять себя провидцем, а с другой - каждая деталь была замечена и осмотрена уже настолько, что начинало подташнивать. терпелось и растекалось каким-то эхом по груди, но обычно не более. он просто жил день за днём, днём за день и так ежегодно. я - не он, не вы и даже не они, хотя хотелось бы, чего уж там. мне вся эта сухость скорее напоминает плесень на календаре (который нет смысла обновлять). меняется максимум сложность или персонажи в моих вывесках, но обычно не более. ежегодно я трачу по четверти на то, что мне действительно необходимо и по 3/4 на ересь типа транспорта или разного рода мнимостей типа недолгих увлечений радио. я всегда ненавидела повторение. и любила at the same time. пугают бури. особенно на остановках, когда неизвестно сколько ещё тебе под ними стоять. карты отключаются, а в голове не оказывается интерактивной страницы со всеми трамваями города. это просто невозможно. доезжая домой - четко знаешь, что однажды попадешь в ровно ту же ситуацию и ничего с этим поделать нельзя.