Стих про Зайца Много лет назад, когда мы только начинали заниматься военной подготовкой - все это казалось странной игрой в наиболее подготовленного параноика. Сложной, смешной, любопытной, странной - но именно игрой. Игрой в "если, когда-то, вдруг". Тем, что никогда не случится. А вчера я хоронил лучшего из нас. Самого близкого к Богу! Искреннего православного. Почувствовавшего веру. Не интеллектом, не логикой, не книжными текстами. Душой своей, самой сутью. Он принял этот путь - к жизни вечной - и пошел им. Радостно делясь следами своих шагов с нами всеми. Не делая из этого сцены и драмы. Просто отдавал последнюю рубаху в самом прямом смысле слова. Не один раз, и не два, и не три. За други своя для него было не древними словами, а жизненным принципом. Это - фотография человека, с которым я больше всего в жизни говорил о самом важном. Десятки, сотни раз. Спорил, ошибался, признавал ошибки, месяцами думал над его словами. А он - над моими. И каждый раз, выезжая на субботнюю тренировку, мы с ним погружались в это вечные высшие сферы. Те, куда нам никогда не попасть, но начертано всегда стремиться. Он был - русским православным. Искренне, истинно, истово. Из всех, кого я знал - тот, кто лучше всего мог объяснить, что такое вера православная, зачем она, почему она именно такова - отдал жизнь за други своя почти год назад. В подвале обычного дома села Клещеевка. Во главе четверки приданных бойцов отбил позицию, а когда пошла контратака - отказался уходить назад. Остался прикрывать тех, кого толком даже не знал. Забрал у них, уходящих в тыл, лишние и уже не нужные им патроны. Остался защищать этот клочок русской земли. Сражался до последнего магазина и вздоха. Искал путь в Вечность и нашел его. По собственному выбору. Мы почти год ждали, когда же фронт прокатится вперед. Когда наконец этот кусок русской земли вернулся домой. Вытащили Зайкины - уже - кости. Судя по валявшемуся рядом - его последний бой, один против всех, прошел в Зайкиной любимой агрессивной, отходящей и атакующей манере. Следов его работы - хватало. Это все пришлось сообщить его 96-летнему отцу. Что один из его сыновей не придет домой. Никогда. Вот - то, что он сказал на поминках. Старый, глухой, сгорбленный горем. С горящими глазами и железным рукопожатием. Служивший в Виннице в семидесятых, своими глазами видевший... "самостийников", как он это назвал в своей речи. Отец, воспитавший Зайца, передал нам ЭТО. Страницей текста, у него уже не хватило сил правильно прочитать всем. И я не могу себе объяснить, зачем я этот стих человека, похоронившего одного из своих сыновей, сюда пишу. Просто пусть будет. А он лежал один во рву Сраженный птичкою небесной Обняв сожженную траву Рвались снаряды повсеместно Войне не видно берегов И ненависть, сшибаясь, торжествует Нас делит лишь прицел врагов И пьет обильно кровь живую Фашизм, матерый и хмельной Возник и рвется с новой силой У них задачи нет иной Пожить за счет других красиво А он любил людей и жизнь Не мог в квартире отсидеться Страны святые рубежи Лелеял он, взрослея с детства Его соратники-солдаты Весь год пытались подобраться Что б схоронить бойца достойно Не получалось, если вкратце Враг отражал атаки стойко Но опасеньям вопреки Сполна с врагами рассчитались Всем взводом вырвав им клыки И трупы их лежать остались Но сын наш - знаменем покрыт Да упокоен с вечной славой Теперь, с сегодняшней поры Пусть зеленеют летом травы! На Млечный путь - имеешь право! И Президент - Верховный, Главный Жизнь не проходит порой плавно А посему - дерзай! Верши! И ленность, зависть, зло души, Врагов несметных - пореши! Тут резкие движенья хороши Ты только весла не суши! Душа моя покрыта льдом Квартира воздухом не дышит И дел нет больше на потом Судьба решилась где-то свыше Немеет сердце, ноги стынут И что теперь скажу я сыну? У нас в роду был каждый - воин Теперь - осталось только двое Автор - Вячеслав Тарарашкин Написавший это дедушка дождался, пока стих прочитают. Громко. Всем. Внимательно всматриваясь в губы читающего привычкой полуглухого. И медленно побрел к выходу 👨🏼‍💻Маленький человек🚶🏼