— За твои дерьмовые шутки я спрячу твой подарок до следующего года, — бурчит Чуя, зная, что эта угроза работает вот уже целую неделю. Дазай, въедливая заноза, обожает получать от него подарки. — Это нечестно! — мгновенно возмущается тот. — Зато справедливо. — В таком случае Чуя не получит свой, — отзывается он, наверняка дуясь. Чуя не видит, он следит за дорогой, как ответственный человек. Хотя бы кто-то из них двоих обязан быть таким. — Обвяжешься лентой и скажешь, что мой подарок — ты? — саркастично интересуется он, сворачивая на нужную улицу. — Я делал так в твой день рождения. — Что мешает повторить? — Такой подарок не получают дважды, Чуя, — весь налёт обиды слетает с Дазая, когда тот внезапно тянется в его сторону. Одной рукой касается бедра, пальцами другой мягко отводит волосы за ухо, чтобы прислониться поцелуем сперва к щеке, а затем к виску. — Совсем забыл. Привет. От Дазая пахнет холодом и совсем немного виски. С мимолетным касанием приходит желание как можно скорее оказаться дома, открыть, наконец, ожидающую их бутылку вина, оставить квартиру на милость мерцания гирлянд и поставить в духовку заранее заготовленный ужин. Ну и вручить уже Дазаю его подарок, а то не отстанет ведь. — И тебе привет, глупый Дазай. 🖤🖤